Voz

No era mi voz
más que papeles al viento
crepitar de hojas secas
el chasquido suave de la gravilla
sobre el cemento.

Hubiera dicho
que todo será olvidado
si mi voz fuera más que invierno,
bandada sorda de gorriones.

Mi voz sin luz
más que un leve destello;
mi voz de musgo y piedra,
mi voz derramada en cobre,
en fango, en polvo, en cieno